por Calico
Podría dedicarle el artículo al insigne Llatzer, nombre con el que Bruce y servidor hemos bautizado a una de los nuevos cracks del servicio de prensa del Barça que dirige La Novia Cadáver.
Sin embargo, sólo voy a hablar de una metedura de pata que tuvo por hacer algo que de lo que ya advierte una tonadilla: "Manolete, si no sabes torear pa que te metes".
Llatzer, el que nunca en la vida cubrió información del Espanyol más allá del carrussel de la SER, pese a que muchos testimonios desayunaron con él días y días en el bar que había enfrente del viejo Sarriá (¿Las 3 Caravelas? ¿La Caravela?), tuvo a bien defender a su amado club azulgrana en un foro de baloncesto.
El fútbol es lo que es, pero los del baloncesto son-somos más freaks. La gente del basket es más estudiosa de lo suyo, invierte más tiempo en seguir estadísticas.
En periodismo, eso supone que el núcleo es reducido, que todos sabemos quién es cada cuál y que, habitualmente, la gente sabe más o menos de lo que habla.
El directivo de turno reúne informalmente a la prensa basketera y surgen entonces críticas a la mecánica de trabajo diario en busca de soluciones de pacto.
Pero nadie contaba con Llatzer, de quien todavía no se sabe si quería fiscalizar la reunión, pasarle la info al presi por si el directivo se salía de la línea marcada, defender a su amado club o un poco de todo.
Llegó el susodicho y promulgó que ni Navarro ni muchos otros podían conceder entrevistas a destajo, porque tendría sesenta cada día, que ya sabía él lo que pasaba con Ronaldinho.
La lluvia de hostias que le cayó no tuvo desperdicio. Desde un primera que, a bocajarro, le espetó que él era futbolera y que se callara la boca cuando se hablase de baloncesto a otro que prácticamente lo espantó de la reunión.
Por en medio, que el basket es otra cosa, que Navarro no tiene 60 entrevistas por día ni borracho y que si se quiere activar este deporte en España lo que hay que hacer es potenciar esas comparecencias de jugadores, todavía a años luz de una saturación como la que sucede en el fútbol.
Opiniones habrá para todos los gustos, pero Llatzer dio media vuelta y desapareció. Normal. El basket azulgrana ya tiene alguien que entiende de él y el resto se llama intrusismo.
informó para la canallesca Calico
Reconozco que no la he escuchado al completo, pero el inicio de la entrevista que Juan Ramón de la Morena mantuivo con Florentino Pérez no fue precisamente un ejemplo de cordialidad y buen rollo. Reproduzco las primeras frases:
De la Morena: "Si es que le veo disgustado, le veo un poco peor, le veo con más canas, le veo más deteriorado... Le sientan mal las derrotas".
Pérez: "Yo también le veo un poquito más gordo y no he tenido ocasión de decírselo hasta ahora..."
la imagen pertenece a http://www.rel-uita.org
Informó para La Canallesca juanito.maravilla
por Calico
Visto lo visto en la asamblea de la FIRS donde se vetó la oficialidad de la selección catalana de hockey sobre patines, he decidido escoger como nueva nacionalidad Laponia, que vendría a ser algo así como Palencia pero en la aldea global: un sitio donde no pasa nada, aunque acepto propuestas más adecuadas.
Sé que esto puede levantar ampollas entre mis compañeros de blog, pero ellos ya saben o intuyen que mi sentimiento nacionalista, incluidos todos los colores, se mueve en una escala del 0 al 10 en números negativos.
Antes de escribir la chicha me estoy justificando y lo hago porque me planteé este escaparate como el de mi desahogo después de lo que contemplé en Roma con estos ojos que se han de comer los gusanos.
Insisto en que entiendo aunque no comprendo a todo el mundo y argumento mi posición en que criarse en una de las denominadas ciudades dormitarios provoca ese desenraízamiento del que hablaba.
Durante mi infancia los bloques de vecinos todavía tenían algo de barriada o pueblo, según se mire, y en mi rellano había una familia navarra, otra de Cuenca y la última extremeña. ¿De dónde podía sentirme yo? Tenía dos opciones: apátrida o apuntarme a alguna tendencia nacionalista, pero me quedé con la primera. Bueno, siempre he jugado con una pseudo-irónico nacionalismo adscrito exclusivamente a mi población, esa ciudad-dormitorio.
Y dicho lo dicho basta de mariconadas que no es mi estilo y espero no repetirlo, pero de verdad que he tenido que frenarme desde el pasado viernes para no sentarme antes de tiempo a estrenar el blog y crear una guerra que no me apetece entre los que considero mis amiguetes.
Lo de Roma me dio asco. Sin más. Esto no lo modifico en mucho tiempo si es que lo hago.
Por fortuna para mi equilibrio mental me dieron tanto asco los unos como los otros, pero me lo dieron tanto que tuve que abandonar en dos ocasiones la zona de prensa desde donde se seguía la asamblea para no decir en voz alto algo que a muchos oídos presentes no les hubiese sentado nada bien.
Lo digo porque muchos de los periodistas presentes no tenían más calificativo que el de palmeros.
Rafel Niubó se sentó en la zona destinada a los medios -no por fiscalizar la actitud de los plumillas sino porque no tenía derecho a entrar en la sala donde se celebraba la asamblea y nuestro espacio era también el destinado a público- y, tras el discurso de Ramón Basiana, la mayoría de prensa aplaudió de pie la intervención del presidente de la FCP.
En Marca, uno de los medios juntos a los de Prisa que se pagaron el viaje y desestimaron la invitación de la Generalitat, leí que esos compañeros estaban vendidos.
No es cierto. Conozco a muchos y admito que sus medios les marcasen una línea editorial, pero nunca les obligarían a aplaudir en una actitud que dejaba por los suelos la imagen del periodismo catalán.
Tampoco tuvieron desperdicio las intervenciones de los representantes de federaciones que solicitasen palabra, porque pude ver a un togueño defendiendo la merecida independencia de la selección catalana.
Y los españoles también se cubrieron de gloria, desde el discurso fascista del presi que se sacó el pasaporte -para los curiosos el tipo es navarro-, hasta la comparecencia de un armenio convencido de que España es 1 y no 51.
Antes de la reunión unos y otros no se cortaron un pelo a la hora de captar al asalto los votos al más puro estilo mafioso.
Evidentemente, el togueño, el armenio y muchos otros disfrutaron de unas fantásticas vacaciones en Roma y lo que no sabemos a costa de nuestros impuestos, eso sí, con mucho sentimiento de por medio.
Ahora, atentos a favores pendientes como futuras inclusiones en el COI. Yo animaré a Laponia.
PD: Prometo un próximo articulín desvelando con pelos y señales una de las compras de votos más surrealistas que pueda uno imaginarse. No lo hago ahora porque le prometí a un compañero mantener unos días el secreto por si encontraba medio de darle salida oficial.
Informó para la canallesca calico
Por Bruce Grobbelaar
Barça y Espanyol. Espanyol y Barça. Dos clubes históricos, con miles de socios, grandes a su manera, campeones de la Copa Catalunya, protagonistas de derbis míticos… y con un equipo de comunicación por los suelos. Veamos por qué.
En el Barça, el departamento de comunicación está dirigido por La novia cadáver, ex redactor jefe del Avui, personaje ojeroso y siniestro, capaz de crearse un enemigo por día, algo al alcance de muy pocos. Existen piedras-pómez que comunican más y mejor que esta entrañable persona, cuyas características le hacen optar al Oscar al mejor personaje de terror del año.
Para no ensañarnos demasiado, viajemos hacia Montjuïc. En aquellas oficinas se aloja desde hace algún tiempo Brigitte Bardot, es decir, BB, más conocida como Begoña Bogóñez, encargada de comunicación del Espanyol. Para contratarla, el club emprendió una intensa búsqueda: empresa de cazatalentos, un sinfín de entrevistas, etc.
Y luego, ¿qué? En pocas palabras: por lo que cuentan desde el club, persona autoritaria y poco conocedora del fútbol. Y para colmo, ¡se niega a dar su móvil!
- Llamadme al club-, responde cuando se le pregunta su número.
-¿Y si las oficinas del club están cerradas?
-Es que mi móvil no lo tiene nadie….
-Ya, pero a veces la noticia salta a partir de las ocho de la tarde. O incluso un sábado…
En fin. ¿Qué os parece?
Informó para La Canallesca bruce.grobbelaar@gmail.com
* La foto procede de http://www.petclin.com/images/perro-telefono.gif
Por Paquete Higuera
Es muy fácil. Sólo hay que gritar más que el resto, decir estupideces con una vehemencia y un convencimiento superior a la media, proclamar una sarta de diatribas sin sentido sobre algún equipo o futbolista y jamás entrar en razón cuando la evidencia debería obligarte a rectificar.
Cuanto más ‘hooligan’, impresentable e irrespetuoso seas, cuanto más cera des al club rival, cuanto mayor sea la barbaridad que salga por tu boca, mayor será tu prestigio como tertuliano deportivo.
Y así, sin darte cuenta, empezarán a llamarte de las televisiones, de las radios, de cualquier parte. Tendrás una columna fija en el diario de turno y te convertirás en un periodista mediático.
Pero lo más increíble es que habrá gente –mucha gente- que te seguirá allá donde vayas y hará suyas tus casi siempre interesadas, vacuas y absurdas opiniones como si fueran auténticos dogmas de fe.
Entonces lo habrás conseguido: te habrás reencarnado en un Tomás (Roncero o Guasch, que más da) o en un Roberto Gómez cualquiera. O en el mejor de los casos, si antes has jugado al fútbol –aunque fueses un delantero torpón y tuercebotas- podrás emular a Poli Rincón y ponerte en evidencia, cada fin de semana, ante casi dos millones de oyentes.
Informó paquete.higuera@gmail.com para La Canallesca.
la foto pertenece a fotosearch.it
